EL PUENTE ROTO

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El puente. Hay veces que el calendario te da sorpresas. Un puente es un puente. Alegría roja de no ir a trabajar un día en negro. Otros sí tienen que trabajar, así que hacen de tu fiesta más fiesta. Y resulta que ella no tiene puente, que ella tiene un día negro en negro. Hay muchas cosas que puedes hacer por ella ya que no tienes que trabajar. Y claro no  vas a ir por ahí los días en rojo que enmarcaban la felicidad. Solo no, dejándola sola. El sofá del aburrimiento espera. No me gusta ver la tele, me gusta zapear. Hay veces que el calendario te da sorpresas. Y veces en que hay puentes rotos.

LA PRUEBA DEL ALGODÓN

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Ayer hice de guía turístico de un periodista de La Dépêche du Midi, Pierre Challier… era evidente que por la Parte Vieja este turismo informativo abundaba. Nos cruzamos con varios grupos de guía autóctono y corresponsal trabajando en el reportaje correspondiente. Tuve la suerte de que mi turista ya había estado de vacaciones en los 80 y desde entonces había seguido los acontecimientos, por lo que no tuve que explicarle –en las anteriores treguas también me vinieron periodistas franceses con el mismo interés profesional-, en una hora estos 52 años de toda mi vida –vivida siempre bajo dictaduras de uno u otro nacionalismo-.

Hubo cuestiones que me dejó sin poder responder ¿Por qué le creemos a ETA esta vez? Mi primera respuesta es porque les queremos creer y sigo creyendo que esta es la razón fundamental, la mentira primigenia en que se basa el nacionalismo vasco les ha llevado a creerse siempre sus propias mentiras –hombre blanco hablar siempre con doble lengua como la de  las serpientes, decía Jerónimo en las películas del Trueba-, que salen de su boca de su simbólica serpiente.

Hay otras razones, la patética escena del Palacio de Aiete, como colofón de un proceso de rendición previo, ante una representación de supervivientes del famoseo internacional pone más de relieve que oculta la falta de recursos del mundo etarroide en la sociedad vasca, la sociedad española, la sociedad europea y en el mundo mundial, se han quedado solos consigo mismos.

Y esta soledad se debe a la leña que han recibido de las policías de todo el mundo, no sólo de la española y de la francesa, que han cumplido con su deber de perseguir a los delincuentes y a sus cómplices, como es obvio. También sus errores tácticos últimos -la ruptura letal de la negociación con Zapatero evitó que éste cometiera un error mayor y se volviera ceder a los agresores para darles fuerzas-, les habían llevado a sus responsables y visibles, los comandantes que quieren hacer política como ese engendro de absurdo nombre Izquierda Abertzale, a caerse del caballo en que tan ricamente galopaban y a querer que el caballo se cayera también.

Pero en el ojo del huracán en el que hemos vivido tantos años, sin irnos y sin refugios subterráneos, ya hemos visto pasar otras veces vacas volando como en las películas de catástrofes y hemos creído que ya estaba todo visto otras veces y, sin embargo, el drama era en sesión continua y no se encendían las luces más que breves segundos. O sea que hay que seguir vigilantes y esperar que sean ellos los que den los pasos.

Porque la prueba del algodón es que pase el tiempo y que demuestren que lo han dejado con los hechos, por ahora acuden a alharacas como si pudieran exigir algo por habernos liberado, a la fuerza de la democracia, de nuestro secuestro y como si no tuvieran que penar su delito.

Sólo nos queda seguir votando, con voto ciudadano obligatorio, aunque haya que ponerse mascarilla y guantes para coger la papeleta y depositarla en la urna.

EL COMUNICADO

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Bueno... hubo un tiempo en que no había ETA, pero no habíais nacido. Estaba la dictadura y la dictadura seguía matando y cada día era una cárcel para millones de ciudadanos. O sea que cuando surgió ETA con sus atentados, confundidos con la resistencia anarquista y comunista al franquismo -los nacionalistas y los socialistas ponían la otra mejilla o estaban de vacaciones o se enriquecían con la situación-, fueron una incorporación a las filas resistentes.

Al final de la dictadura, hubo voces comunistas que nos advirtieron que aquello era una guerrilla étnica, liberticida y que no estaba ni en el tiempo ni en el lugar en que los demócratas estábamos pero no les hicimos caso: La caída era inminente y valía todo.

Empezó la transición, hubo una amnistía, se vaciaron las cárceles... y volvieron a matar, matar, matar, difamar, robar, y cada día era una cárcel para millones de ciudadanos.

Es lo que habéis conocido, los demócratas agredidos y chantajeados han cedido muchas veces a los chantajistas creyendo que dándoles la educación, la lengua, el campo, el ecologismo... lo que caprichosamente iban pidiendo nos iban a dejar en paz. Es mentira, era echar gasolina al fuego, cada vez querían más. Algunas veces el Estado se hizo terrorista, olvidando que la democracia tiene que ser democrática a la vez que fuerte con los que no lo son, y fue echar gasolina al fuego también. Por fin la democracia pareció entender que no se podía ceder y que sólo cabía tratar a los delincuentes como delincuentes, con más o menos problemas -es lo que tiene la democracia que es discrepancia-, y además pasó lo del 11-S y los servicios de inteligencia del mundo empezaron a colaborar entre sí, Europa ya había comprendido que una guerrilla marxista leninista y étnica no tenía sentido aquí y ahora, así que los terroristas pidieron amatxito a la vieja madre para no rendirse a la Guardia Civil y se les ha montado un colofón más bonito que en la anterior guerra carlista.

Eso sí, hay lobos que nunca serán vegetarianos y los desempleados del cotarro no van a encontrar trabajo en ayuntamientos e ikastolas como hasta ahora.

Los 843 muertos también merecen memoria y un luto digno: justicia para los victimarios, toda la reparación posible y reconocimiento de su dolor. No se les puede insultar ni poner a la altura de quienes han matado, amparado, alentado y apoyado a los asesinos Es un error decir que todas las víctimas son iguales, así sí que no habrá reconciliación. Reconciliación en la que no creo, aquí no ha habido un partido, ha habido un intento de imponer una opción política con el terror.

Quisiera ser más optimista pero no puedo.

IRISH KOFI

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El tradicional y acharolado bicornio –debió de perder el tercer cuerno frontal mucho antes-, que era el tocado del cuerpo policial fundado por el euskaldún Duque de Ahumada no creo que le siente bien a Kofi Annan ni a sus ilustres contertulios irlandeses de su breve visita a Donostia. Pero hay que reconocer que la estética nacionalista –la estética en general, por cierto-, nunca iba a aceptar que los comandantes de la banda se rindieran solemnemente a un teniente coronel de la Guardia Civil española en uniforme de gala. No hay Velázquez y menos Ibarrola que pueda arreglar esta escena.

Por eso, ahora que se ha ordenado –cuando los comandantes piden algo a sus subordinados es una orden-, a los miembros de la banda ausentes de Aiete –me gusta más el original Hayette pero ya no se usa-, que se rindan en su estado, todo el mundo espera que en su tempo éstos lo hagan.

Los miembros de la banda presentes en el acto solemne de toda solemnidad  no movieron un músculo claro, porque aunque aquí todos sabemos que es verdad que todo es la banda no lo podemos decir y menos escribir, así que como también es verdad que había miembros, de distintos grados, que no estaban, lo lógico dentro de la lógica de este absurdo era tal llamada de la mano izquierda a la mano derecha.   

Así mientras se lo dijeron Iñaki y unos millones de vascos no hicieron ningún caso pero ahora, a petición propia, se lo han dicho Kofi y cuatro guiris y van a dejarlo.  Quizá alguien en los medios de la derecha use el Photoshop y aplique unos bicornios a los turistas de la mediación, la verdad es que la imagen sería de lo más auténtica.

  

ESPERANDO A KOFI

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En este pequeño país existe un país, un país etnocéntrico que es la corte de Sabino para mí, jacobino trasnochado, pero que a veces es la única imagen que ven los de fuera del país y lo que es peor que vemos los de dentro, los habitantes convivientes los unos con los otros y los otros con los unos. Y Kofi viene y no sólo porque hayamos logrado recientemente que la cocina sea universidad -además de que la universidad sea potaje mucho antes-, pero desde el neolítico en que iniciamos nuestra ontológica relación con los alimentos  hemos alcanzado la meta de que ahora  el Gaudeaumus Igitur sea cántico de sociedad gastronómica. A este país viene Kofi, es de esperar que con el GPS bien actualizado porque aquí va a comer bien, mejor que en Irlanda –que no tiene Irish Culinary Center o como se diga en gaélico- ya que Irlanda es la comparación típica vasca - aquí todas las comparaciones son irlandesas, mientras que en Irlanda deben seguir siendo odiosas-.

Aunque hemos perdido tantas veces las referencias cardinales en nuestra geografía que Euskadi está lo mismo entre Irlanda y Escocia como entre Serbia y Kosovo, es una utopía en la que somos albanokosovares respecto de los españoles y serbios respecto de los alaveses y sobre todo respecto de los navarros inabarcables de otro modo. Y a la vez somos una ucronía de matxinada permanente, esperemos que Kofi lo tenga en cuenta cuando sea recibido en la sede de la Once (O de Onkarri o Lokarri o como se llame por el momento la noOng ésa que ha organizado el cónclave cardenalicio).

Pero los ciudadanos queremos inyectarnos esperanza en vena, esperanza de buena calidad, aunque nos la traigan los comandantes Jone, Iñigo, Arnaldo, Rufi… y demás poderes fácticos que están en la pomada de este pequeño pequeño país. Quizá porque esperamos que esta vez sea la buena, que los comandantes sean ciudadanos también, hasta en el adn –creamos o no que exista el trasplante de adn-, y no queremos mirar si asoma una garra de lobo bajo el Armani impecable que mañana se pondrán para recibir a Kofi.

Y, aunque ni en los cuentos hay lobos vegetarianos, todos esperamos ver pasar su carroza tirando de los ratones convertidos en caballos, porque  en este país pequeño nos creemos que las carretas tiran de los bueyes tanto como Kofi se lo pueda creer.

ALBOROTO

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En el sentido de mucho ruido, quizá por ser también alharaca –expresión excesiva de un sentimiento-. Quiero decir que la Conferencia Internacional de Paz del 17 de octubre de 2011 en Donostia es ruido, ruido mediático, ruido de etarroides que juegan con los sentimientos de quienes hemos padecido a la banda y a sus acompañantes durante nuestras vidas. No tiene cimientos, no ha arrancado de un “no seguimos, hemos hecho daño y queremos pedir perdón para que esta sociedad avance como sociedad de todos”, sino que se parece demasiado a alborotos anteriores decepcionantes, quizá los cuervos bienintencionados que se alimentan de la resolución de los conflictos que provocan los conflictivos sean distintos pero han sido llamados por los mismos conflictivos. Puedo acudir a mi amnesia voluntaria, mis amigos muertos no me lo pueden reprochar, pero un camino largo empieza por un pequeño paso y no por un gran alboroto.  Y ojalá me equivoque.

APAMPLAO

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Persona de poco arranque o empuje, vulgarmente acarajotá o acarajotao, leo por ahí que quiere decir “apamplao”. Y, sin embargo, tengo en la mano una copa de vino tinto, crianza 2007, embotellado en Baños de Ebro (Alava riojana) que se llama Apamplao, con colores de sangres obscuras vivificadoras y que tiene un paladar con toque de terneruela o de ovejuela –en el mejor sentido de la palabra, esto es, de ganado adolescente-,  aroma de uva fresca hasta el sorbo último que puede ser prólogo de la siguiente copa ¿Por qué le habrán puesto este nombre? ¿Habrá que beberse toda la botella para descubrirlo? Creo que alguien me había dicho que el vino joven Apamplao era de maduración carbónica –y también me gustó con su color más alegre, su sabor de fruta dulce y su ascenso perfumado por la pituitaria-, pero no recuerdo haberme quedado Apamplao sino más bien contento (De volver en taxi a echarnos la siesta la camarada y yo). Misterios del márketing en el que a veces encuentran un hueco algunos acarajotaos,  sin chicha y apamplaos pero, a pesar del nombre o por el nombre, se puede pedir con unas croquetas o así por La espiga y otras tabernas.